Nous partons le soir vers Agadir par la route côtière, passant par Mazagan, Safi, et Mogador, une nuit complète et une demi-journée en car poussif, avant d’arriver dans le secteur français de la BAN, les Américains occupant la plus grande partie du terrain. Après avoir passé quelques jours à Agadir, avec deux autres compagnons on nous transfère à Khouribga, car nous n’étions pas prévus suite à un cafouillage dans les listes ! Cette fois nous partons en camion par le Col du Tizin’Test et Marrakech, encore deux jours à manger de la poussière. A Agadir nous avons seulement eu le temps d’entrevoir des hydravions amphibies et des bimoteurs blancs américains se poser ou décoller du terrain, les hydravions sont parait-il des Catalina.

La base de Khouribga est située au sud de Casablanca sur la voie ferrée électrifiée de Oued-Zem créée pour l’Office des phosphates marocains, l’OCP. Elle se prépare à devenir une école de pilotage, un biplan Stampe et un Caudron Goéland sont présents. C’est aride et désertique, c’est le pays des vipères, des tarentules et des scorpions, il faut se méfier quand on déroule le hamac ; les anciens parlent du coin comme le « plateau de la soif » La nuit on entend parfois les hurlements des chiens kabyles, que certains appellent des « chiens jaunes ». Ils courent en bande, efflanqués et la plupart du temps affamés. Le seul avantage de cette base est que des prisonniers italiens font les corvées à notre place. Ils font les pluches et la cuisine et nous servent à table. Plus âgés que nous et très débrouillards ils fabriquent des briquets avec de l’alu récupéré au parc à ferraille. Le fait d’être prisonniers ne semble pas les démoraliser, le soir ils s’attablent entre eux à la fraîche et on les entend pousser la canzonetta. C’est à la base de Khouribga que le 8 mai 1945 nous apprendrons la victoire sur l’Allemagne. Nous avons droit à un repas amélioré, avec du vin marocain en bouteille d’au moins 14°, et le soir permission nocturne à Khouribga où toute la ville est en liesse, tout le monde s'embrasse, on recherche plutôt les filles ... certains ne rentreront qu’au matin.

Amicalement

Après un repas amélioré en l’honneur de cette fête de la victoire contre l’Allemagne, nous obtenons la permission de sortie jusqu’à minuit. Mêlés à quelques militaires de l’infanterie coloniale, nous déambulons par petits groupes de « pompons rouges » dans la grand rue dont les façades sont pavoisées de drapeaux tricolores. Les postes de T.S.F diffusent bruyamment des musiques militaires et à l’intérieur des cafés on danse et chante à tue-tête. Nous sommes fêtés et applaudis, on nous offre gâteaux et cigarettes. A la porte de chaque restaurant et débit de boisson sont disposés des baquets de bois ou des bassines remplis de sangria que l’on nous sert à la louche. Je n’ai jamais bu de vin, mais j’apprécie cette boisson servie fraîche, sucrée et parfumée, où macèrent des morceaux de fruits.

Après plusieurs libations, je commence à être pompette, j’ai la tête qui tourne, d’autant que ce jour-là, le soleil est aussi de la fête.
Abandonnant furtivement mon groupe, je me dirige en tanguant vers le seul lieu à l’ombre : l’église.
A l’intérieur, j’y retrouve le calme et la fraîcheur bienfaisante. Je me sers de ma vareuse de marin, pliée soigneusement en quatre, comme oreiller et m’allonge sur un des bancs de bois pour, ce que je pense être une courte sieste réparatrice. Las ! lorsque je me réveille il fait nuit noire.
Apeuré, je découvre des personnages haut-perchés qui me font face, vêtus de robes aux reflets rouges. Ils semblent s’agiter, silencieux. Comme il n’y a que quatre mois que je suis sur le sol africain, brutalement je crois être dans l’antre de pirates barbaresques.
Le cerveau encore embrumé, je réalise enfin que je me trouve à l’intérieur d’une église et c’est la lueur vacillante du lamperon au verre teinté de rouge, posé devant le tabernacle, qui en se réfléchissant sur les statues encerclant le cœur, m’a causé cette frayeur. Afin d’y voir plus clair, je trouve à tâtons un interrupteur d’éclairage et me dirige vers la sortie. Hélas, les deux portes latérales et le portail d’accès à la nef sont fermé à clef. A l’aide de pièce de dix et vingt centimes je tente de dévisser une des serrures, mais cette monnaie de métal léger s’émousse
et se vrille. Reste l’issue de sortie par un des vitraux, mais nouvelle déception, leur armature est en ciment. Grimpé sur une chaise, chaussure à la main, je cogne à coups de talon mais impossible d’y pratiquer une ouverture, je ne parviens qu’à briser quelques verres colorés et une infime portion de ciment ; juste assez pour une vue vers l’extérieur.

Les flonflons de la fête se sont tus et je ne perçois, venant de la ville, que quelques chants de traînards avinés. Le passage entre l’église et le square est peu fréquenté surtout à cette heure tardive. Je reste à l’affût du moindre bruit. De loin, je hèle une ombre qui, apeurée, s’éloigne hâtant le pas. Enfin, entendant mon appel, un passant plus hardi s’approche. Je m’identifie en tant que marin de la base proche et lui demande de me sortir de là. Il se propose d’aller prévenir le bedeau dont la maison est proche. Peu après il revient accompagné de l’épouse du bedeau.

Scène un peu surréaliste où moi, debout sur ma chaise et cette femme dont je ne perçois dans le noir que la sombre silhouette, nous nous parlons à voix assourdies, dans une ambiance de confessionnal, à travers la petite échancrure pratiquée dans le vitrail. Elle m’informe, navrée, que seul son mari détient les clefs de l’église mais qu’il est parti en voiture pour faire la fête avec des amis. Elle me conseille de me rendormir sagement jusqu’à son retour .au petit matin. Je n’ai plus sommeil. Je mets en service tous les éclairages avant d’arpenter cette très sainte geôle, toute illuminée, du cœur à la nef. Je repère un harmonium situé à la tribune au-dessus de l’entrée principale. On y accède par un escalier aux marches et rampe en bois.

J’actionne des tirettes et appuie sur les pédales. A force de tâtonnements j’arrive péniblement à jouer un « au clair de la lune » truffé de couacs. Enfin, résigné, je retrouve mon banc-lit. A huit heures du matin, c’est un bedeau hilare, pas dégrisé de la nuit, qui me réveille en m’apportant croissants chauds et thermos de café. Il s’excuse d’avoir fermé les portes sans vérifier si l’église était vide. Mais qui aurait pu imaginer, ce jour de liesse, qu’il se trouvait quelqu’un à l’intérieur. Il se sent un peu fautif et du coup malgré le bris de vitrail, il me laisse filer sans me demander mon nom.

Dans l’euphorie de cet événement exceptionnel, la discipline s’était relâchée. Je rentre dans la base, comme dans un moulin, sans aucun contrôle. Dans ma chambrée, je retrouve mes camarades, à peine éveillés et pas très frais. Ils ne s’étaient même pas aperçus de l’absence de mon hamac. Je leur raconte mon aventure mais comme mon retard n’a pas été signalé, ils me conseillent la discrétion. Quelques semaines plus tard, j’apprends que le brave curé me recherche pour faire ma connaissance ! Comme je crains d’avoir à rembourser les frais de réparation du vitrail, je ne suis pas mécontent de quitter la base en direction de l’Algérie pour faire mon cours de mitrailleur.
JC:serrermain: